Carlos López Dzur
Su poesía, sus cuentos y su filosofía

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Febrero del 2008


Logía

Ningún escondite queda que me satisfaga.
El pasado se diluyó en la arena. No puedo corregirlo
ni por las zorras que amo. El dolor hirió más que suficiente.
A la angustia de su causa, ¿quién la condena?

De aquí salgo, pues me queda el presente
y la muerte que se asoma a grandes pasos.
El naufragio es tedio; la presencia es logía
y proyecto; el cuidarse, torturante, es angustia.

Entonces, ¿qué es lo trascendente?
si no hay moral a priori, si no hay más que la muerte
y la promesa, el futuro, el aprendizaje militante
de sacar los muertos placeres de lo Oscuro,
¿has de ser mi dialéctica?

http://carloslopezdzur2.blogspot.com/2007/08/loga-sacar-al-ente-de-lo-oculto.html

Publicado por elzorro2 el 21 de Febrero, 2008, 10:48 | Referencias (0)

Como creador te celaré

Como creador te celaré,
querré que me busque tu mirada.
Por algo hice la córnea
como ventana transparente
y al iris dí policromías para que cumpla
con las demandas y complacencias
de muchas multitudes.

Orgullosamente, sensible
al movimiento de mi boca, tú buscarás
mi beso hasta en el punto ciego
y en el lente cristalino
del fantasma lujurioso y cambiadizo.

Voy a encantar la niña de tus ojos,
tu alma que ríe, tu emoción
que llora y humece
el azul del firmamento.

http://espanol.geocities.com/gabilopezdzur/sequoyah3.html

Publicado por elzorro2 el 21 de Febrero, 2008, 10:45 | Referencias (0)

Uno de los nuestros


En Sarajevo, una boda terminó en tristeza.
El día del gozo se transformó en amargura.
La novia quedó virgen; el novio muerto.
Un clamor patrulló la calle tras el crimen.
¡Hay que hacer algo!
¡Que se lave con sangre tal asesinato!
¡Que busquen culpables aún debajo de las piedras!
Una familia utiliza el pretexto: Han matado
UNO DE LOS NUESTROS
predilecto ultranacionalista, crema y nata
del clan, murió precisamente uno de los nuestros.


UNO DE LOS NUESTROS.
¡Un patriota de la estirpe de los chetniks!
Es, por tal razón, que ya no hay marcha atrás.
Se invocará la venganza.
Y es importante que lo sepa el mundo.
Que lo sepa Karadzic y no perdone a ninguno.
Que lo sepan los Tigres de Arkan
y las Aguilas Blancas.
Han matado UNO DE LOS NUESTROS.

Según se ha dicho, se pedirán donativos.
Son necesarias armas. Y, sobre todo, arcas llenas.
El odio es indispensable como nunca.
Entonces, ha de venir el cambio y la Gran Serbia.
La propaganda apela al sentimentalismo.
La emoción ha iniciado destrozos en hogares
de Sarajevo y se dice: ¡Son ellos! Quien,
en su cultura convive, con mentes que no sufren
este dolor privativo, nuestros duelos.

Ellos no son íntegros. Nos estorban.
No son como aquel, a mansalva asesinado.
UNO DE LOS NUESTROS.
Este mensaje lo llevaremos hasta Serbia
y Bosnia; lo haremos juramento en Montenegro.
Fueron ellos, los de largas barbas,
los sucios turcos, los que no se bañan
ni guardan respeto cuando muere
UNO DE LOS NUESTROS.

Y cuando la cizaña creció, a puros meses
de la boda siniestra de la emoción y el odio,
Bosnia-Herzegovina se llenó de ultranacionalismo.
Que se mate a los turcos, que se limpie
la raza
. De las aldeas, a la fuerza, se trasladaron
los niños; se mataron ancianos, se violaban
las hembras; y los croatas se unieron al propósito
y van hasta las puertas de Banja Luka
y, en tres años y medio, destruyeron los pueblos,
sólo por una boda y unas voces fanáticas
de odio y política mediocre: Han matado uno de los nuestros.

Ahora hay que sepultar más de 250,000 cadáveres;

hay que reubicar y dar un techo a 1.8 millones

de civiles desplazados, perdidos y sin rumbo.

Hay que llevar ante un juzgado 105,000 asesinatos

(cometidos en tan sólo tres años), si es que hay justicia

donde vale más la boda y la voz

y la venganza de UNO DE LOS NUESTROS.

Hay que consolar a 40,000 mujeres ultrajadas

sólo porque una boda de quien fuera

UNO DE LOS NUESTROS,

se truncó con violencia.

http://carloslopezdzur-carlos.blogspot.com/

Publicado por elzorro2 el 21 de Febrero, 2008, 10:34 | Referencias (0)

Geschreibe

Zánjate, te pide la tierra
con la voz del Kalû.
Tiéndete tiesamente,
fonema del aviso
y penumbra vivaracha.

Contigo se acuesta
un enfermo esqueleto de palabras.
Se sepulta una calaca vocinglera.
Te fornica la osamenta elegíaca
y funeraria de los versos
quebrados contra el cieno.

Zánjate, ya que la vida
te pide que te pudras, bolero mañoso,
valija de signos pordioseros,
cartuchera de relámpagos sintácticos.

Llama a los cuervos, carroña.
Cúbrete de cal y campanarios
dentro de la fosa común de los prosudos
con tantas sílabas y abortos
y sin un hijo del Isod, lleno de vida.

No llames a ninguno entre los buitres.
Muérete sin esquelas ahí donde orea
un vaho de vertedero y una fonética
de hediente cementerio y mausoleo.

Acuéstate, inerte, cesado y vacío,
para que el Nabî venga
en medio del silencio
y te muestre el verdadero camposanto,
la puerta de los cielos en la Tierra.

Zánjate, basura del engaño,
palabreja coqueta y maquillada.
Y sacude tu agonía, dála a la capilla
de las ánimas inmundas
como polvo de seca vereda.

Muérete, rival,
homicida de la canciones
y fósil del Dasein iluminado.
Verás que lloverá la palabra perfecta
ultrasonante, misteriosa, pura,
en medio de tu Final Disolución.

7-17-1992 / http://espanol.geocities.com/baudelaire1998/heideggerianaNuevo2.html

Publicado por elzorro2 el 21 de Febrero, 2008, 10:33 | Referencias (0)

Varón cósmico

Volcán que no envejece,
varón ovitesticular desde la sombra acuática,
cono y polo monstruoso, fractal de réplica infinita,
soy el viento sobre los espacios giratorios
y la ventana paradójica, poblada de negrura
con cuerdas de agujeros y espirales de luz.

Cuando hierve la sartén,
yo limpio de levaduras mis propias sílabas,
hojuelas del OM OM OM.

Mi misión es informar
sobre el curso de las ondas.
Desciendo hasta los ángeles sin alas.

A cada obrero, a cada fenómeno genésico,
doy sus lagares subterráneos.
A cada bicho que pelea por su vuelo,
o al pez por su inmersión,
su tiempo subjetivo,
el numérico conteo existe
sea un ave de paso o animal de presa.

¡Pero, siempre, digo siempre,
vivamos por las ondinas y las ondas
en la mar del espacio, para que pueda cantar
a la verdad del tantra!

 12-7-1989 / De Tantralia

http://es.geocities.com/baudelaire1998/memoriadelultraje.html

Publicado por elzorro2 el 21 de Febrero, 2008, 10:29 | Referencias (0)

La invención del deseo

Me harté gracias a tu camino simple, sexo.
Otros pasos no llevan a tí. Sólo la carne.
Mi raíz, que sea
tu hermosura y tu hija,
mi fruto.

Mécete en las ramas de árboles conocidos.
No temas a los faunos
porque no más diabólico que el mundo
es el verso que ellos silvan fuera de sus labios.

Piénsame como el primer fauno
que hayas conocido.

5-4-1984 / De Tantralia

http://www.blogmyway.org/entry.php?w=carloslopezdzur&e_id=15138

Publicado por elzorro2 el 21 de Febrero, 2008, 10:27 | Referencias (0)

El primer fauno

Me acerqué como un mendigo,
hambriento de tus formas de árbol.
Tus ramas se abrieron como muslos.
Te observé desde arriba
y me uní a la danza de tu geotropismo.

Acortezado en la silueta de tus lindas caderas,
yo palpé tu montículo, amelcochadas grosuras,
tu vulva, mi alimento.
Mordí allí.
¡Qué dicha haberlo hecho!

Formé un grumo
más profundo que la sombra.
¡Una cicatriz que nos une por los nombres!
Tu agujero me socorrió. Me dio descanso.

5-4-1984 / Del libro Tantralia

Publicado por elzorro2 el 21 de Febrero, 2008, 10:26 | Referencias (0)

Alegría

Un recién llegado soy
de la bien definida raíz de tu alegría
y no había valorado todo ésto:
¡Que eres la estancia radiante de mi gozo!
todo lo que quise que seas.

Te buscaría, omnipotente, si pudiera,
valientemente, para siempre.
Aún no has muerto en mí.
Eres mi propia vida.

9-9-1993 / Tantralia\

http://www.blogmyway.org/entry.php?w=carloslopezdzur&e_id=15141

Publicado por elzorro2 el 21 de Febrero, 2008, 10:22 | Referencias (0)

El alma abandonada

Tengo el testimonio de que les he llamado
desde mis voces desgarradas, mi soledad más plena.
He querido creerles llamando desde el vacío,
desafiando cualquier extrañamiento,
la pérdida total de ilusiones de mundo.

Les he llamado en hambre,
en escasez, en desamparo, en esta soledad
de la que sólo yo sé el dónde y el cómo y el por qué.
He pedido sus presencias como amigos
siendo el pordiosero que pide el último respeto,
su postrera limosna, ente cansado de batallar
con negaciones, reo que no tiene esperanza
de vida y se arrepiente; he tratado de gritar
donde mi voz no se escucha, donde nadie se apiada
porque uno mismo sabe que no es merecedor de nada.

Uno no sabe cómo ha sido.
Uno no se da cuenta de cuán estúpidamente necio
se ha cuajado sabe quién en cuánto tiempo
(o tiempos evolucionarios, tras el Big Bang)
uno es ahí, queriéndose desgastar y morir
pues duele, en maya o desmayado duele
que no escuche ninguno como uno, y ¿qué importa?
si el mortal no oye y sigue su propio trayecto
de nada hacia la nada... y el ser desvinculado...
pero uno como Tú, uno como ustedes,
eso duele más que el puñal más certero, bien que saben
como abrir la carne, gozarse con la herida, humillar
a ese grado en que te abres. Se acaba todo lo valiente,
ya no aguantas, pides que venga el final
con tu desangramiento, que no vivas ese segundo más
de la agonía, de los ojos abiertos,
porque uno es carne, sentimiento, emoción,
angustia, incertidumbre, orgullo, porfía,
dolor metido en las trencas del sueño y su pasión desafiante.

Que te mate un asesino, un desquiciado, un perverso,
a fin de cuentas, ¿qué importa? … pero esa arrogancia del silencio,
esa separación de luz y oscuro, esa maldición apuñalante
de abstracción, hermetismo, parusía y kairós
es más odio que el odio y como el odio duele.
Tortura más que la esperanza en el pantano que te ahoga.
Ofende más que el dolor contado en los relojes.

Y uno es una chispa de amor que sobra del espíritu
y los reinos divinos la largan al carajo
porque no hay perfección moral en el hombre;
nada hay de su emoción que no se quiebre y apeste
como lepra sostenida, seleccionada para la adaptación
miles de años, que son en tu momento,
de instante a instante tu mofa, tu calvario,
tu dogal, aguacero de patadas en el alma…

Tú, alma burlada por las amas secas de tu metafisismo,
poción envenenante para quien tiene
como Argos, cien ojos abiertos de ignorancia,
ciegos ojos de mundano quehacer y cien ojos, dormidos,
expectantes de su oportuno tiempo, donde la fe
se estercola, igual que en el pantano, porque,
¿quién pasa a buscar a quien es casi cadáver,
quién oye al que ha sufrido en esta rutina cotidiana
de la muerte civil, social, económica, moral,
pagana, estúpida, profana, sin otra gloria
que su difuntal vacío y su sepulcro olvidable?

… y, ¿quién te espera en el mundo?
¡Los gusanos! ¿Y quién, en vida, te aconseja
no mueras, aguarda, vive un poquito más con la decencia,
yo te ayuduo, yo te doy ánimo y consuelo?
Pues NADIE, nadie, NADIE, menos ese Ser
en que te fías, el cadáver permanente del silencio.

http://carloslopezdzur-carlos.blogspot.com/2007_12_01_archive.html

Publicado por elzorro2 el 21 de Febrero, 2008, 10:20 | Referencias (0)

Don Nadie no quiere morir

No fatiguemos el pulmón para gritarles
que la existencialidad contiene su dolor
y la vida, sus fases de dicha.

Don Nadie no quiere el final del camino,
sí... su cara del luto. No ha entendido:
la muerte es inevitable y señera.

Veámoslos, pobres Nadie
en praxis de purga cotidiana.
Aprendemos de sus erranzas
deyectadas en sombras predictivas.

Evadamos ese plexo de articulaciones.
Ellos son lo que no queremos ser.
Los maldecimos al compadecerlos.

En fin que ni desean la muerte ni nuestra poesía.
Ni música y silencio que ofrezcamos.
Escollan nuestro gesto
con su torpe menosprecio.

2-8-1991

http://carloslopezdzur-carlos.blogspot.com/2007_07_01_archive.html

Publicado por elzorro2 el 21 de Febrero, 2008, 10:05 | Referencias (0)

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